LEIGH MIECZYSŁAW – embrace the chaos [terminé, je crois]

Aight! Gonna hit rock bottom, does anybody want anything?

Elle est pas belle la vie ? Celle des gens riches et célèbres, peut-être, celle qui commence avec une cuillère en or dans le cul, peut-être. Celle qui commence étranglée par le cordon de son frère jumeau, assez bofbof. Ça vaut pas de se faire accoucher sur la banquette arrière d'une benz pourrie par un vieux mécano qui bat sa femme, mais c'est pas loin.

Assez moyen, côté naissance aussi, c'est de revoir sur des photos la tête blasée de sa mère, complètement déphasée, le genre de tête uniquement acceptable pour un enterrement. Un bébé, déjà qu'il était pas tout à fait désiré, c'était bien assez. Alors deux, deux petits kiwis grassouillets, c'était, tout compte fait – réalisa-t-elle, en les prenant chacun d'un bras pour la première fois –, deux de trop. Elle pensait pouvoir, un jour peut-être, les aimer à leur juste valeur, mais bien avant, les kilos de couche à changer et les petits dégueulis mignons eurent raison d'elle. La tangente, elle la prit comme Tarzan s'élance sur sa liane pour sauver Jane, moins le cri débile, plutôt un de désespoir. Yeeet !

Et c'est un père complètement dépassé et un brin alcoolique qui éleva seul les jumeaux Mieczysław, Leigh et William. Quoique. Il les toléra, à tout le moins, et ce n'est que bien des années plus tard qu'il réalisa l'étendue de sa négligence, bien des années trop tard.

Dès leurs six ans, les problèmes commencèrent. Somme toute puérils, ils reflétaient tout de même leur manque d'attention flagrant.

« Monsieur Miekylow… j'espère que vous comprenez qu'il est tout à fait inacceptable, de... s'exhiber de la sorte devant toute une classe ! »
« Hrm, c'est… Mitcheslaf, madame. »

Le père, visiblement aussi mature que ses fils, contenait difficilement son envie de rire : comme une bouilloire, les yeux gorgés d'eau, ses narines sifflaient dans sa moustache épaisse.

« J'ose espérer, monsieur... »

Et patati et patata, toute la journée ça n'arrêtait pas. Chaque semaine, une nouvelle visite chez la directrice de l'école. Rendements scolaires médiocres, check. Comportements inappropriés, check. Injures, bagarres et pitreries, check, check et check ! B12 ? Je répète, B12 ? Bingo au fond de la salle pour ces deux jeunes hommes, félicitation !

Et bien trop vite, avec le même vacarme qu'une cascade de billes dans les escaliers, c'est en subtilisant quelques bières dans le frigo que les jumeaux s'éclipsaient le vendredi soir.

« Tato! On rentre pas dormir, on revient dimanche ! » aboya Leigh dans l'entrée, en pressant William de mettre ses chaussures.

Leur père, qui n'avait plus réellement le courage de leur accorder ne serait-ce qu'une once d'intérêt, aussi désemparé qu'il était lui-même saoul, les ignorait.


Qualifier Leigh et William de fusionnels eût été un parjure.

Ah, les deux Michmachin ! C'est malsain de les voir, qu'on disait d'eux. On dirait que l'un n'est pas tout à fait sa propre partie, qu'il lui manque une case un peu, tandis que l'autre – oui, Leigh, le plus bruyant – a deux paires de bras et de jambes. En plus ils ont tous les deux la même cicatrice dans la même main, et sous le menton aussi, c'est trop weird. Et ils ont cette façon de se parler, et de se regarder, et de se comprendre.

« T'as un problème avec ma gueule, connard ? » crachait Leigh quand on les dévisageait trop longtemps dans un couloir.

Mais en sachant le pourquoi du comment, en comprenant, il était plus simple de les excuser. Manquer d'attention n'était pas leur seul problème ; une autre carence, bien plus sourde, bien plus douloureuse sous l'écorce, les rassemblait d'un nœud, d'une poignée de main qu'ils retrouvaient aussitôt assis côte-à-côte, dans l'innocence triste des mal-aimés.

William était autant pour Leigh ce que Leigh était pour lui, et ce qu'éprouvaient leurs deux âmes fissurées, bouillonnant sous le couvert de l'inconscient, n'avait d'égal que le gouffre dans lequel ils s'entraînaient, un joint après l'autre.

Et quelqu'un, un jour, avait apporté chez Stannis une poignée de cachets, petit sachet magique. Panda n'avait pas l'air sûr. William le regardait et attendait sa permission. Pourquoi pas ? s'était-il dit, en se partageant la moitié d'un comprimé avec son frère. En y repensant, c'est ce même soir qu'ils s'étaient partagé Panda pour la première fois, pendant que Stannis les regardait. Les autres étaient déjà rentrés, ou complètement à la ramasse dans un coin.

Le genre de moment imprévu, un peu bizarre, où t'es pas vraiment certain… mais en même temps… C'est peut-être mieux de pas trop y penser, finalement. Et de jamais en reparler, aussi. Même si ça arrivera encore, à de nombreuses reprises, jusqu'à devenir un peu trop régulier et que doucement s'effacent les frontières de ce qui est moralement acceptable. Et chaque fois, tu sais, t'as ce moment de doute où tu te remets en question, où tu te cherches des excuses pour justifier ces nuits.

Du genre, oui, c'est problématique, quand on y pense. Mais, en même temps, tu sais, il y a cette clarté à un moment, et c'est comme d'être là et pas tout à fait là, et de se voir troncher un mec, sans vraiment le faire... Et c'est pas comme si on s'embrassait ou quoi. Non, mais tu pourrais pas comprendre de toute façon, faut être là. Et puis, c'est un peu de sa faute à Panda, c'est lui qui aime bien en prendre deux en même temps, une vraie salope, ahah !

Une bonne blague et un rire gêné dévient tout, c'est magique pour changer de sujet.

« Putain... »

Et chaque lendemain, de se réveiller, de s'ébrouer le visage en soupirant longuement, découragé de voir Panda qui dort nu entre les deux. Joyeux anniversaire ! Dix-neuf ans, ça se fête en double, ahah ! Ah ça…


« Souhaites-tu y retourner ? »
« Tu t'fous de ma gueule ? »

Ils n'avaient pas sauté pour rien. C'était l'idée, d'en finir, de crever, de souffler leurs vingt-cinquièmes bougies ensemble, de se shooter une dernière fois avant de se jeter dans le vide. Ahah, elle est bien bonne celle-là ! Tu veux qu'il retourne où exactement ? Parce que c'est un peu le concept, de partir pour de bon, quand tu décides de sauter de dix étages. Tu t'attends pas à te relever en bas, genre bonne blague allez, on va dormir, la bise et zou.

« Il est où William ? Qu'est-ce que t'as fait de lui, hein ?! BILLIE ! T'ES OÙ ?! »

Il n'est pas là, Billie. Il n'a pas tiré le bon numéro, Billie, mais tu le sais pas encore. Ça viendra, t'en fais pas. Quand tu vas te réveiller sur lui, quand tu vas réaliser, quand tu vas comprendre. Quand tu vas avoir mal, aussi, oh tellement mal. Pas parce que t'es encore un peu tout disloqué. C'est haut, dix étages. On dirait pas comme ça, mais c'est une sacrée chute.

Non, pas parce que t'es tout disloqué.

« WILL ! WILL ! »

Le secouer… ne sert à rien. Le cou ne tient plus, le visage retombe, inerte. Il n'est plus très beau, il ne te ressemble plus beaucoup, à vrai dire. Ça change une gueule de s'aplatir comme une crêpe sur du béton.

« PUTAIIIIIIIIIN ! QUELQU'UN ! BORDEL ! QUELQU'UN, À L'AIDE !! Will, Will, s'te plaît ! Bouge, bouge ! Merde ! MEEEEEEEEEEERDEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE ! »

C'est pas d'être encore tout disloqué, qui fait mal. L'épaule, ça va encore. Non c'est le gouffre. Ce putain de gouffre encore. Celui qui dévore tout, qui détruit tout ce qu'ils ont jamais touché. Et toute la douleur inimaginable n'égalera jamais celle de se réveiller sur le reflet de sa propre dépouille. De soulever son propre cadavre pour le prendre dans ses bras et le serrer fort et l'aimer tellement, et lui chuchoter que ça va bien aller, que tout va bien aller.

C'est guttural, comme souffrance, la mort. C'est celle, toute puissante, qui soulève par le cou, qui fait chialer comme jamais, qui fait morver et baver et tousser comme un enfant de quatre ans. Et le menton, comme du flan, qui s'arrête pas de trembler en claquant des dents, de colère. Et cette pression, cette douleur derrière la mâchoire, sous les oreilles, quand on gueule.

« FUUUUUUUUUUUUUCK!! »

Sa plainte se brisa dans la nuit, étouffée par un sanglot qui lui souleva les tripes. Il vomit, au moins une ou deux fois par dessus son épaule – l'héroïne, c'est pas de la petite bière. Et c'est à peu près à ce moment, alors qu'il s'essuyait la bouche, qu'il berçait le corps inerte de William de l'autre bras, alors qu'il appuyait son front sur le sien, le visage défiguré par la douleur sourde qui l'envahissait, que le semblant d'humanité qu'il avait encore s'évapora.

Comme la flamme d'une bougie soufflée, chhhh.