Thanatonaute ~ Ulysse Tabarly

« Il est beau, non ? »
« Encore plus que je ne l’imaginais. »
« On n’est toujours pas d’accord sur le prénom ? »
« Si. Ulysse, c’est très bien. »
« Pourquoi ? »
« Parce qu’il te ressemble. »




« C’est ça, dégage avec tes raclures de fils ! Enfoiré ! J’espère bien que vous allez tous crever la gueule ouverte ! »

Papa marche trop vite. Ulysse a beau se cramponner de son mieux aux épaules de son blouson de cuir, rien à faire. Les longues jambes de Papa avalent le bitume à grandes foulées alors qu’ils s’éloignent de la maison et il est ballotté contre lui comme une pierre qui dévale une pente. Ça fait mal, ça fait peur. Michel a moins de mal à suivre parce qu’il est plus grand et il fixe, très pâle, la voiture qu’ils essaient d’atteindre. Derrière eux, devant lui, Nana continue de crier, son visage déformé par la colère. Il ressemble à un monstre ou à une sorcière avec ses longs cheveux emmêlés.

« J’ai pas besoin de toi ! J’ai pas besoin de vous, vous avez ruiné ma vie ! Je te déteste ! Je vous déteste ! »

Ulysse sent les larmes lui monter aux yeux. Il ne comprend pas. Pourquoi Nana crie ? Pourquoi est-ce qu’il leur court après avec des mots méchants ? Il doit être fâché. Il fait souvent ça quand il est fâché ou quand il a bu, depuis que Marie est partie à cause de la vilaine maladie. Il crie, il casse des choses et il dit des mots méchants. C’est pour ça que Papa est parti avec Michel, et c’est pour ça que Nana a commencé à boire. Lui, il ne voit Papa que certains week-ends, pas tout le temps. Ça faisait longtemps qu’il n’était pas allé chez lui avant aujourd’hui, avant que Papa ne vienne, ne mette ses vêtements et Doudou dans une valise, avant de le prendre dans ses bras pour marcher trop vite vers la voiture. Ulysse n’a que quatre ans. Il ne comprend pas bien que sa sœur est morte, que ses parents se sont séparés, que le père dont il porte le nom n’a pris que son fils aîné, son demi-frère, pour vivre avec lui. Il ne comprend pas que ce n’est pas normal de ne manger que des céréales ou des gâteaux quand le père auquel il ressemble oublie de le nourrir après avoir trop bu, de n’aller à l’école qu’un jour sur deux ou trois, de vivre dans une maison sale et en désordre.  Accroché à l’épaule de Papa, il ne voit que son Nana qui les poursuit, qui trébuche et tombe, ses longs cheveux noirs se tachant de boue parce que la pluie a trempé le jardin. La moitié du visage maculé de terre humide, les yeux soudain plissés par un horrible chagrin, Nana tend les mains vers lui en sanglotant :

« Ulysse ! Ulysse ! Mon bébé ! »

Dans les bras de Papa, le petit garçon se met à pleurer.

« Nanaaaa ! »




« Qu’est-ce que tu fais ? »

Son crayon s’arrête un instant sur son cahier. La surprise est sincère dans la voix de P’pa, comme toujours. Pendant une micro-seconde, Ulysse envisage la possibilité de mentir en fixant le reflet orangé de son verre de jus de fruits sur la page. La vérité l’emporte à contrecœur :

« Mes devoirs. »
« Tes devoirs ? Par ce temps radieux ? »
« Comme ça, ils seront faits. »
« Tu dois bien être le seul collégien à faire ses devoirs pendant l’été. »

Ulysse ne répond pas, gomme nerveusement la fin de sa phrase pour la réécrire.Il sait que dans la bouche de P’pa, ce n’est pas vraiment un compliment. Rien qu’à la texture de son silence, il devine les mots qui vont suivre et ses épaules se crispent par avance.

« Michel serait déjà dehors en train de jouer au foot avec ses copains... »
« Michel est quelque part sous l’Atlantique et je suis bien ici à faire mes devoirs, c’est tout. »
« Change de ton, s’il te plaît. »

Ulysse soupire. Il aurait du mentir, au moins il aurait eu la paix. Peut-être qu’il aurait pu atteindre le repas du soir sans entendre parler de son frère, sans devoir écouter une nouvelle fois à quel point le fils aîné est sportif, viril, ambitieux, parfait en tout point. C’est à croire que P’pa est incapable de voir qu’il ne donne quasiment plus de nouvelles depuis qu’il s’est engagé dans la Marine, qu’il se soucie à peine d’eux quand il vient leur rendre visite. Peu importe à quel point il s’éloigne d’eux, Michel reste l’enfant béni auquel Ulysse devrait s’efforcer de ressembler au lieu de passer son temps à lire des livres...

« Allez. Range-moi ça et va faire un tour dehors, tu veux ? Ça te changera les idées. »

Avec un soupir, il range ses affaires, finit d’une traite son jus de fruits et passe devant P’pa sans un regard pour aller enfiler ses chaussures. Heureusement, la bibliothèque est ouverte pendant les vacances.




« Celle-là ? »
« Bof… Il regarde pas l’objectif et il y a une espèce de contre-jour foireux, on dirait qu’il est malade. »
« C’est dommage, la composition était bien. C’est pour un quatre coll’, je ne veux pas d’un trop gros plan. »
« Je vais aller voir sur le fil d’actu de Reuters, ils doivent avoir couvert l’événement. Je t’en fais une petite sélection et je te les envoie dans le tampon mise en scène, okay ? »
« Super, ça serait chouette. »
« De rien, mon poulet. »

Ulysse sourit en regardant encore un instant défiler les photos du Premier Ministre sur l’écran de James. Il aime bien l’iconographe. Il a parfois un humour un peu étrange mais il est prévenant et appliqué dans son travail. De manière générale, il aime travailler ici et il est conscient que c’est une véritable chance. Être embauché dans un journal aussi prestigieux que le Guardian après avoir été été longtemps pigiste, puis correspondant étranger pour le Monde, en CDD perpétuellement renouvelé, c’est un Graal inespéré pour la plupart des travailleurs de la presse. Niflheim est une ville très agréable, bien plus calme que Londres ou Paris, ses collègues du service culture sont sympathiques dans l’ensemble, Lysander est depuis quelques temps agréablement entreprenant à son encontre et il aime son travail. Il a tout pour être heureux, vraiment… James se tourne vers lui, semblant se souvenir de quelque chose et demande soudain :

« Au fait, comment ça va, ton père ? »

Le sourire d’Ulysse se fige, glisse de ses lèvres et disparaît alors qu’il se redresse avec un soupir, remontant ses lunettes sur son nez.

« Pour l’instant, ça va. On a rendez-vous avec le médecin la semaine prochaine pour discuter d’un éventuel traitement et d’une adaptation du domicile, je me renseigne pour embaucher une aide quand ça sera nécessaire et il s’est mis à la peinture. Ça devrait retarder l’évolution de la maladie, au moins pour l’instant. »
« À même pas soixante ans, c’est quand même moche… Tu as du cran de vouloir le garder à domicile. »

Ulysse sent son ventre se nouer. Tout le monde le lui dit, quelques collègues le lui ont même déconseillés en affirmant que certains établissements spécialisés s’en occuperaient très bien. Il les a tous écoutés en souriant et en hochant la tête alors que chacune de leurs suggestions, de leurs anecdotes le mettaient au supplice. Évidemment qu’il a pensé à le mettre en institut. L’idée n’a même pas complètement déserté son esprit. Mais chaque fois qu’il envisage cette option, il se souvient des bras de son père à l’époque où il était encore immense, ce jour où il a été le récupérer chez Nana qui ne pouvait plus s’occuper de lui, et il sent le courage lui manquer. Le laisser dans une maison de retraite au milieu d’autres vieillards séniles et d’aide-soignants en blouse vert pâle, lui rendre visite deux heures le week-end, est-ce que ça ne serait pas l’abandonner ? Comment être sûr que P’pa ne lui en voudrait pas ? Il pardonne tout à Michel, il continue d’en parler à tout le monde comme d’un fils exemplaire alors qu’il a donné signe de vie pour la dernière fois au Noël d’il y a trois ans, qu’il n’a même pas daigné répondre au message de son cadet pour l’informer de la maladie de leur père. Mais Ulysse n’est pas Michel et P’pa n’a de cesse de le lui faire remarquer… Il sourit gentiment à James avant de retourner à son poste dans l’open space.

« Ça va aller. Je te fais confiance pour les photos. »

Ulysse retourne peaufiner son articule, même si ses pensées sont ailleurs. Il n’a pas le choix. Il doit s’occuper de son père, comme un bon fils.




« C’est moi ! »
« Bonsoir, Ulysse ! »

Frigorifié par la pluie, Ulysse se dépêche de refermer la porte de l’appartement et soupire d’aise en sentant la bonne odeur de nourriture qui lui parvient de la cuisine. Posant ses affaires sur le porte-manteau, il commence par aller embrasser son père dans le salon qui le remarque à peine, concentré sur son tableau. Une nature morte, l’étagère face à lui. Ulysse ne s’attarde pas pour ne pas le déranger et rejoint Hamza dans la cuisine, le sourire aux lèvres. Son cœur prend le trot quand il voit le jeune homme le lui rendre avec chaleur.

« Ça s’est bien passé aujourd’hui ? »
« Oui, sans soucis. Il a confondu fourchette et couteau mais rien de bien grave. La promenade d’aujourd’hui l’a inspiré pour son tableau. »
« Tant mieux. Merci, Hamza. »
« Je vous ai fait du poulet korma pour ce soir. »
« Vous vous êtes embêté à faire la cuisine ? Ce n’était vraiment pas la peine, je vais être gêné. »
« Il n’y a pas de quoi, voyons. Vous n’avez jamais le temps de cuisiner le soir et ça me fait plaisir. »

Le regard qu’il lui adresse en prononçant ces mots de sa voix douce le fait rougir. Il n’arrive pas à détourner le visage tout de suite.

« Merci beaucoup. »
« Je vous en prie. »

Hamza vérifie la cuisson du riz, satisfait, et Ulysse reste pendant quelques secondes incapable de quitter l’arc de sa nuque brune des yeux. Ça fait maintenant six mois que le jeune aide à domicile vient chez eux tous les jours pour aider son père à se lever, s’habiller, faire les courses, tenir la maison et l’emmener se promener de temps en temps, depuis que le traitement s’est avéré inefficace et que la maladie progresse. C’est un jeune homme attentif, doux et aimable. En six mois, il était impossible qu’il ne remarque pas l’effet qu’il fait au français et c’est d’ailleurs pour ça qu’il a pris l’habitude de cuisiner pour lui certains soirs, de rester discuter un peu quand il rentre tard. Ulysse en est heureux, anxieux, troublé. Il a l’impression d’avoir de nouveau seize ans et de découvrir l’amour. Il ne sait pas comment faire pour concrétiser ces étincelles qui crépitent entre eux, il a peur de faire le premier pas, de ne pas le faire, de ne pas envoyer les bons signaux. Et puis, sans qu’il ne le veuille, même alors qu’il aide Hamza à ranger la cuisine et à faire la vaisselle, même lorsque leurs mains se frôlent et qu’il en perd le souffle, l’ombre de son père de plus en plus dépendant continue de peser entre ses deux épaules. Les paumes chaleureuses du pakistanais sur ses hanches quand il l’embrasse au lieu de partir ne parviennent pas à totalement l’effacer.




« J’ai dit non. »
« Mais comment fais-tu pour être aussi obstiné ?! »

Ulysse quitte la pièce à grands pas, cherchant un peu de fraîcheur sur le balcon. Évidemment, Hamza le suit. Hamza n’en a pas fini avec lui. Ulysse jette un coup d’œil nerveux dans le salon alors que son compagnon poursuit sa diatribe.

« Ça ne peut plus durer, Ulysse. Je sais que c’est triste mais c’est comme ça. Il arrive à peine à se nourrir tout seul, il panique parce qu’il ne sait plus où il est ni avec qui et il te prend sans cesse pour ton frère. On ne peut plus le garder ici, il faut le placer en maison de retraite ! »
« C’est mon père, nom de Dieu ! Je ne vais pas l’abandonner ! »
« On ne peut plus s’en occuper ! »
« C’est ton métier ! »

Ulysse s’en veut de ses paroles avant même d’avoir fini de les prononcer. Il ne peut que retourner son regard choqué à son compagnon qui rit nerveusement, incapable de croire ce qu’il vient d’entendre.

« Est-ce que tu es sérieux ? C’est mon métier de torcher les vieux qui perdent la boule donc je devrais en reprendre une part à la maison quand j’ai terminé ma journée ? C’est ça que tu veux dire ? »
« Ce n’est pas ce que j’ai… »
« J’espère bien ! Parce qu’il est hors de question que j’aille plus loin avec toi si tu me demandes de continuer de m’occuper de ton père quand je viens ici ! »
« Mais bon sang Hamza, quel genre de fils je serais si je le laissais moisir en maison de retraite au milieu de tout un tas d’autres gens qui attendent la mort en ne reconnaissant même pas leur famille ?! »
« Le genre de fils qui pense aussi un peu à lui au lieu de se sacrifier ! Il prend trop de place dans notre vie ! »
« Je sais !!! »

Hamza sursaute et se rétracte, blessé par ce brusque éclat de voix dont il n’est pas coutumier. la douleur dans son regard incise le coeur d’Ulysse qui se détourne pour repousser ses cheveux en arrière, à bout de nerfs. Il ne veut pas admettre que son compagnon a raison, qu’il est en train de gâcher sa vie en s’entêtant à garder P’pa chez lui alors qu’il réclame de plus en plus de soins, qu’il peut de moins en moins faire de choses tout seul. Le reconnaître et baisser les bras, ça serait fuir. Ça serait s’abaisser au niveau de Michel, ça serait être un mauvais fils, une mauvaise personne… non ? L’espace d’un instant, Ulysse doute. Ses paupières s’ouvrent sur le choix qu’il est en train de faire, la voie vaine où il s’engage à reculons alors qu’Hamza lui demande d’aller de l’avant. Son regard revient croiser le sien. Pendant une seconde, Ulysse vacille…

« Michel ? Michel, où es-tu mon grand ? Il faut aller chercher le petit à l’école ! »

… et la voix de son père lui met un coup au coeur. La mort dans l’âme, il secoue lentement la tête et Hamza comprend. Il se détourne avec un soupir amer, le visage fermé.

« Je suis désolé, Hamza. Mon père n’ira pas en maison de retraite. La discussion est close. »
« Très bien. Nous aussi, dans ce cas. »

Ulysse reste un instant sans comprendre, cherche une explication sur les traits verrouillés de l’homme qu’il aime. Ce dernier n’a qu’un regard lourd de douleur à lui offrir avant de rentrer dans l’appartement.

« Je veux vivre avec toi, pas faire des heures sup’ sous ton toit. Désolé… »
« Hamza… »
« Tu as fait ton choix, Ulysse. Respecte le mien, s’il te plaît. »

Le pakistanais s’en va sans un mot de plus. Ulysse reste un long moment sur le balcon sans sentir le froid, dévoré par le néant glacé qui le consume soudain de l’intérieur. Il n’y a que lorsque son père apparaît dans son champ de vision, luttant pour mettre son manteau dans le mauvais sens que les sanglots gonflent et crèvent hors de sa gorge, débordant sur son visage en larmes amères.




Ulysse sort à grands pas dans la cour intérieure de l’immeuble, jetant un coup d’oeil nerveux à la pluie qui menace, puis à son père qui bataille avec ses tubes de peinture face à son chevalet. Il est sur la même toile depuis toute une semaine. Les couches de couleurs informes et mélangées forment une grosse croûte boursouflée, pleine de craquelures.

« Papa, je t’ai déjà dit de me prévenir quand tu sors. Tu ne peux pas rester dehors, il va pleuvoir. »
« Ah, vous voilà, vous. Il est un peu tard pour les médicaments. Si mon fils était là, il vous demanderait d’être un peu plus ponctuel. »

Ulysse ferme les yeux pour contenir l’élan de colère qui grimpe soudain dans sa poitrine. Il est presque 20h, il n’a rien mangé depuis ce matin par manque de temps, le nouvel aide à domicile ne fait pas la moitié de son boulot, il est plus malheureux que jamais depuis qu’Hamza l’a quitté et il n’a ni le temps ni l’envie de reprendre son père qui le reconnaît de moins en moins. Il commence à rassembler les tubes de peinture et les pinceaux.

« Hé ! Ne touchez pas à ça, c’est à moi ! »
« Papa, il va pleuvoir. Il faut rentrer, tu pourras continuer à l’intérieur. »
« Je n’ai pas besoin de toi pour m’occuper de mes affaires, Ulysse ! Je t’ai donc si mal élevé ? Jamais Michel ne se comporterait aussi grossièrement ! »

Cette fois, c’est la goutte d’eau. Furieux, Ulysse se tourne d’un bloc vers lui, tremblant sous l’effet de sa voix qui jaillit soudain de sa gorge comme le vomi hors d’un corps malade :

« Michel s’est barré et il s’en fout de nous, y a que moi qui accepte de m’occuper de toi alors si tu pouvais au moins une fois dans ta vie m’accorder un peu de reconnaissance, j’apprécierai ! »
« Vous n’avez pas le droit de me parler sur ce ton ! Mon fils va venir et vous… Michel ! Michel ! »

Abasourdi, Ulysse recule alors que les premières gouttes tombent. Ce n’est pas possible. Ca ne peut pas être pour ça qu’il a refusé d’abandonner son père, qu’il met peu à peu sa vie professionnelle de côté, qu’il a gâché sa relation avec Hamza. C’est ce que font les fils dignes, non ? Ils prennent soin de leurs parents… Alors pourquoi ? Pourquoi est-ce toujours le même prénom qui revient comme une maladie ? À bout de nerfs, il se détourne de son père qui continue de s’énerver sous la pluie avec ses tube de peinture. Il ne veut plus le voir. La poitrine compressée, il rentre dans l’appartement, referme la porte et n’en peut soudain plus de tout ce qu’il a sous les yeux. Les murs ternes, les médicaments, les tâches de café sur la table, l’humidité le long de la fenêtre, le panier de linge sale qui déborde, le silence, les vieux livres, les photos d’enfance et la poussière sur les meubles, tout se fond en une même marée de médiocrité crasse qui se rue sur lui pour l’ensevelir. La gorge, le coeur, le ventre écrasés par ce trop plein écoeurant de rage, Ulysse frappe du poing sur le mur. Une fois, deux fois, trois fois, de plus en plus fort.

« Merde… Merde ! Merde merde merde MERDE MERDE MERDE MERDE !!! »

Un voisin frappe de l’autre côté de la cloison. Ulysse tombe sans forces sur le parquet et prend sa tête dans ses mains pour pleurer. Dehors, la pluie fait dégouliner la peinture le long de la toile, tachant l’herbe de couleurs hideuses.




Ulysse met du temps à se lever ce matin. Depuis quelques temps, il en a de moins en moins envie. En fait, il a du mal à avoir envie de quoi que ce soit. Il mange de moins en moins, devient famélique, s’épuise au travail et reste de longues heures allongé en silence sur son lit, sans bouger ni penser jusque tard dans la nuit. Ses collègues l’ont remarqué, beaucoup s’inquiètent de sa santé. James l’a invité au restaurant chinois de la rue d’à côté pour lui parler d’un établissement spécialisé dans la prise en charge des malades d’Alzheimer. Ulysse s’est contenté de sourire faiblement en hochant la tête, a pris les papiers et les a jeté en arrivant à la maison. À quoi bon ? Il est bien trop tard pour prendre cette décision. Ca ne changerait plus rien du tout… Avec un soupir, Ulysse finit par se lever, s’habiller et prendre les sous pour acheter le pain. Il jette un coup d’oeil dans la cuisine, aperçoit son père à côté de la gazinière et continue son chemin vers la porte.

« Boulangerie. »

Un bruit de chute et de vaisselle cassée lui répond alors qu’il ouvre la porte. Ulysse s’interrompt, la main sur la poignée, se retourne. Que se passe-t-il ? Son regard tombe sur le grand miroir qui traîne dans le couloir et qu’il n’a jamais pris le temps de descendre à la cave. Il y voit son père vautré dans le café sur le carrelage de la cuisine, agité de soubresauts, la main crispée sur la poitrine. Une chape de plomb glacée lui gèle tout le corps, l’immobilise sur le seuil, incapable de réagir.  Un million de pensées passent à toute vitesse dans sa tête, en arrière plan. Ulysse les entend comme à travers un long champ de neige. Il doit appeler les secours, non ? Quel numéro déjà ? A-t-il pris son portable ? Le téléphone fixe est peut-être plus prêt. Combien de temps mettront-il à venir ? Combien de temps faudrait-il pour que… Un grand voile blanc et silencieux tombe sur son esprit, ne laissant entendre que les battements de son cœur. Ulysse ne perçoit rien d’autre que sa pulsation lourde, effrénée, assourdissante alors qu’il pousse la porte et sort sur le palier. Il ne sait pas ce qui lui arrive alors qu’il descend les escaliers, pourquoi il sort dans la rue et marche vers la boulangerie alors que son père est en train de faire une crise cardiaque dans la cuisine. C’est mal ce qu’il fait, non ? Ce n’est pas ce que doit faire un bon fils… Mais il est bon fils depuis tellement d’années sans jamais être payé en retour. On ne peut pas lui en vouloir, n’est-ce pas ? D’ailleurs, il n’est pas vraiment en faute, son père est tombé juste quand il passait la porte. Il aurait très bien pu ne pas le voir, être allé à la boulangerie et revenir trop tard… Et quand il rentrerait, son père serait… Ulysse s’interrompt au beau milieu du passage clouté qu’il a traversé, soudain très pâle et tremblant.

« Mais qu’est-ce que je fais… Papa... »

Il fait demi-tour, la panique s’abattant sur lui à rebours. Il se met à courir vers l’immeuble qu’il vient de quitter, gravit les escaliers la peur au ventre.

« Papa !!! »

Il se jette sur la poignée, l’ouvre à la volée et le monde explose. Un souffle de feu surgit de nulle part le projette soudain en arrière, avec une partie des murs. Une brique l’atteint à la tête, brisant ses lunettes et plongeant le monde dans la nuit…





Assis dans le bureau du notaire, Ulysse se retient de toucher son visage. Les points de suture le démangent et il a été obligé de remettre ses lentilles de contact car la branche de ses lunettes s’accrochait à son pansement. Il n’a plus l’habitude d’avoir une vision périphérique, s’étonne encore de voir nettement sur les côtés. Le cuir du fauteuil, le cadre sur le bureau, un peu abîmé sur le coin droit, les pelures de gomme à côté du stylo… Il s’étonne de beaucoup de choses, beaucoup de détails lui sautent aux yeux depuis son accident. Peut-être parce qu’il n’aurait pas du survivre, que les pompiers se demandent encore comment ils ont pu le retrouver vivant sous les décombres. Peut-être parce qu’il a fait un rêve très étrange… Le notaire s’adresse à lui pour lui parler du testament de son père et Ulysse fait un effort pour se concentrer. Maintenant que l’appartement a été détruit par l’explosion de la fuite de gaz, Antoine Tabarly n’a pas grand-chose à léguer à part la somme de son assurance vie et une petite maison de campagne dans le Morbihan où Ulysse n’a pas mis les pieds depuis des années. Ça et quelques menues possessions qui remplisse l’orphelin d’une mélancolie étrange, très détaché. Il devrait être triste que son père soit mort. Par moment, il lui semble que c’est le cas mais le sentiment est tellement diffus, tellement enfoui sous une profonde couche de lassitude qu’il arrive à peine à en discerner les contours. Rien à voir avec le torrent de fureur qui l’enflamme quand il voit soudain entrer dans le bureau la silhouette solidement découplée, le sourire et les pattes d’oie de son frère.

« Qu’est-ce que tu fais ici ? »
« Voyons, Ulysse. C’était aussi mon père, c’est normal que... »
« Parce que tu te rappelles que tu as un père, maintenant ? Comment peux-tu débouler aussi vite après qu’il soit mort alors que tu n’es pas venu le voir une seule fois pendant qu’il était malade ? »

Il n’en revient pas. Ça fait longtemps qu’il a cessé d’idéaliser Michel, qu’il a compris que le fils prodigue ne reviendrait pas et que leur père ne faisait que s’abuser avec des chimères, se construire un rêve où son enfant chéri était trop occupé à être un grand homme pour leur accorder du temps. Mais ça, c’est au-delà de tout ce qu’il aurait pu imaginer. Ça, c’est la pire des bassesses.

« Ulysse s’il te plaît, je comprends que tu sois fâché. C’est l’émotion, c’est normal. Mais on vient de perdre Papa et il faut... »
« Tais-toi ! Je t’interdis de me parler comme si j’étais un enfant ou un hystérique ! Ça fait vingt ans que tu nous as abandonnés ! J’ai du m’occuper de lui tout seul, je l’ai laissé gâché ma vie  pendant presque dix ans alors je t’interdis de parler de mes émotions ! »

Ulysse s’est levé de son siège sous le coup de la colère pour planter son doigt dans le torse de son frère. Le notaire les regarde avec anxiété et tente de ramener le calme.

« Messieurs, je vous en prie, essayez de vous... »
« Pourquoi tu es revenu, Michel ? Qu’est-ce que tu fais ici »
« Ulysse... »

L’aîné pose ses mains sur les épaules de son frère pour essayer de l’apaiser mais Ulysse lui saisit vivement le poignet pour l’en empêcher. Sous le bracelet de sa montre, il sent battre son pouls sous ses doigts. Cette palpitation fulgurante au bout de son index lui fait un effet étrange. Une porte sombre s’ouvre dans sa tête…

« Pourquoi tu es là ?! Je veux te l’entendre dire ! »

Le regard de Michel change. Il perd son sourire, ses traits se durcissent. Ulysse sent soudain une avidité au goût bilieux lui poisser la langue alors qu’il contemple le visage de son frère.

« Je suis revenu pour l’héritage. »

Michel le repousse brutalement dans le fauteuil en cuir dont il s’était levé. Ulysse entend le notaire protester vivement mais il en a à peine conscience. La voix de son aîné résonne dans sa tête, dans ses os, se démultiplie en un écho rampant qui lui glace le sang, presse ses griffes contre sa peau.

« Tout est à moi. Je ne partagerai pas. J’étais son fils préféré, pourquoi je te laisserais quelque chose ? On n’a jamais eu besoin de toi, P’pa ne se souciait même pas de ce que tu pouvais bien devenir. Il n’en avait tellement rien à faire que si les services sociaux ne l’avaient pas prévenu de l’état lamentable dans lequel vous étiez rendus avec cette pauvre merde d’Arnaud, il n’aurait rien remarqué. Et ça aurait été très bien ! »

Ulysse saisit son frère par le col pour le secouer avec hargne, avant de se rendre compte qu’il n’a pas bougé. C’est Michel qui le brutalise, fait claquer les portes et les volets dans sa tête avec une haine qui lui coule sur la peau. Il en respire l’odeur, il en sent la matière au bout de ses doigts, la pulsation de sa jugulaire sous ses paumes alors qu’il serre de plus en plus. C’est ça. Il le hait, il l’a toujours haï. Il se hait...

« Il n’aurait jamais du faire un gosse avec ce minable, il aurait du vous laisser crever tous les deux dans votre crasse ! Et je vais réparer cette erreur, je vais faire ce que j’aurais du faire il y a longtemps !!! »

Des inconnus finissent par attraper Michel et le tirer en arrière avant qu’il ne l’étrangle. Ulysse reste prostré sans force au fond du fauteuil, regardant le visage déformé de son frère qui tente de revenir le tuer.

« Tout est à moi ! Papa et tout le reste ! À moi !!! »
« Il n’y a plus rien, Michel… Pour toi, il n’y a plus rien... »

Ses mains tremblantes viennent enserrer ses épaules alors qu’il se recroqueville sur lui-même. Il y a trop de bruit, sa tête est pleine. C’est vrai qu’il aurait du mourir. Il est déjà mort, après tout… La voix de Nana lui revient soudain en mémoire et il ferme les yeux car son visage est plein de terre.

« Ulysse… Ulysse… Mon bébé... »




Ulysse s’étire et fait jouer ses épaules avant de reporter le regard sur l’écran de son pc avec un soupir. Un pli contrarié barre son front alors qu’il relit lentement l’article sur le site de la secte. Ça ne va pas, il faut modifier ça. Tourner la phrase différemment, aller droit au but et moins se perdre en détours lyriques, très superflus de son point de vue. Un sourire ironique lui barre le visage quand il se rend compte que cette pensée résume bien son problème avec la secte.

Elle a changé sa vie pourtant. Après la tentative de meurtre de son frère, après qu’il ait soudain perdu la raison et fait voler en éclat le masque de perfection qu’il avait toujours arboré pour avouer sa haine viscérale à son égard, il lui a fallu longtemps pour comprendre ce qui s'était passé. Pour prendre conscience de la porte apparue dans sa tête, se rendre compte que toucher des collègues, des amis, des inconnus tout en l’ouvrant libérait des forces sombres et irrépressibles en chacun d’eux. Il a mis encore plus longtemps à réaliser qu’il n’était pas le seul à pouvoir influer sur les choses et le monde, et il l’a découvert par l’intermédiaire de cette secte étrange sur internet. Sur ce site où fleurissait à mots couverts les indices sous-entendant que l’homme à tête de loup qui lui a rendu la vie n’avait pas fait ce cadeau à lui seul, il a trouvé les réponses aux questions qu’il se posait depuis le début de l’année. Pourquoi est-il mort ? Pourquoi est-il revenu ? Pourquoi a-il désormais le don de faire jaillir la plus obscure vérité du cœur de ses semblables. C’est évident. Pour changer le monde comme il a changé radicalement d’existence en cessant de se perdre dans son propre mensonge. C’est pourquoi il a été puni en revenant sur ses pas, c’est pourquoi on lui a laisser une seconde chance, et c’est pourquoi il se sent de plus en plus à l’étroit dans les limites imposées par Viventem.

« Tu as tort, Bolton. Tu te trompes... »

C’est pourquoi il lui revient à lui, Lucifer, le porteur de lumière, de lui montrer la vérité. De montrer à tout le monde ce que l’univers pourrait être si chacun pouvait admirer la création de la Mort.