Green is the new black ✝ Eugène [terminé]

On pouvait dire que le couple O'Sullivan, les deux parties étant mariées depuis quelques années déjà, avait eu de la chance, comparé à d'autres familles de leur époque : Leur premier enfant fut une fille. Une petite rayonnante, aux cheveux flamboyants de son père et au grand sourire de sa mère ; une gracieuse boule d'énergie qui ne cessait de rappeler sa présence à chaque instant, faisant un bruit pas possible pour se faire remarquer, réclamant déjà toute l'attention à son jeune âge. Vivre avec elle promettait du lourd, du très très lourd ! Mais malgré cela, c'était une choupette ; vous ne pouvez pas savoir à quel point Padraig et Flavie étaient fiers de leur fille, de leur petite Lucie – ayant reçu un prénom français faisant écho au pays de naissance de sa maternelle –. Et puis . . . En avoir une, à la première naissance, le premier accouchement, ce n'était pas n’importe quelle femme qui réalisait un tel miracle, de nos jours, vous savez. Une bénédiction divine. Alors, imaginez bien leur joie ainsi que celle de leur famille respective à la nouvelle ! Une petite princesse venait de débarquer dans leur vie. Une princesse qui n'avait rien de celles dans les contes de fées, cependant ; enfin, elle se rapprochait plus de la courageuse Mérida qu'une autre – autant dans le caractère que la couleur de cheveux –. Oh, et la suggestion d'avoir un autre enfant leur avait été soumise, chuchotée ; une fois, un jour. Au détour d'un dîner, d'une discussion, ils ne se souvenaient plus de quand et par qui, mais l'idée était restée dans leur mémoire, ancrée. Aucun des deux ne se rappelait des circonstances exactes. Sûrement cela avait-il été lâché pour espérer que Flavie redonne naissance à un bébé de sexe féminin ; allez savoir. Les deux amants s'étaient longuement regardés, sur le coup. Réfléchissant. Pesant le pour et le contre. Ils avaient Lucie, qui devait déjà avoir deux ans environ, mais . . . Le couple s'aimait, c'était un fait indéniable. Et puis, la petite rousse n'avait cessée d'aller voir ses parents, chaque fois au moment le plus inattendu, pour leur poser la fameuse question : « Est-ce que j'aurais un petit frère ou une petite sœur ? » ; tous les gamins avaient ça en tête ; c'était mignon, innocent. Après tout, qui ne voudrait pas avoir la fierté d'être l'aîné d'une fratrie, de pouvoir protéger un être de sa famille en étant le plus âgé ? Je vous le demande.

Alors, quelques mois plus tard, neuf pour être plus exact, quelle coïncidence, ils eurent un nouvel enfant. Pas juste pour cet infime espoir de procréer de nouveau une fille que certains de leurs amis s'étaient imaginé, oh, que nenni ! Grave erreur ! La simple envie d'avoir une nouvelle bouille à la maison, un petit frère ou petite sœur pour Lucie, avait le plus joué. Que la famille s’agrandisse un peu plus ! Et la petite rouquine qui n'avait cessée de fixer le ventre rond de sa génitrice, semblant grandir de jour en jour, pendant la grossesse. Un sourire radieux et curieux aux lèvres. Semblant patiente à l'extérieur, mais à l'intérieur . . . C'était une catastrophe. Beaucoup trop de hâte qu'elle dissimulait avec brio malgré son âge. Précoce, la p'tite.

Ce fameux petit cadet, ce fut Eugène. Une petite larve rose pleurante dans les bras de sa mère, enveloppée dans une douce couverture. Ainsi commença sa vie. Dans un hôpital, des bras encore inconnus à son esprit brumeux l'entourant.

Lucie passait la plupart de son temps à jouer avec son petit frère, qu'elle trouvait adorable, avec ses petits cheveux roux sur la tête, pareils aux siens. L'origine irlandaise se sentait assez bien, dans la progéniture ; Padraig en était pas peu fier ! D'ailleurs, plus le temps passait, et plus la petite avait eu envie d'apprendre le français, en allant quémander sa requête à sa mère. Flavie utilisait en effet quelques phrases françaises quand elle parlait, un petit lapsus qu'elle corrigeait vite en se rappelant être à Dublin, ville majoritairement anglophone. La fillette avait été quelque peu fascinée par cette langue qu'elle ne connaissait point, mais que son indéniable côté curieux l'avait poussée à en savoir un peu plus. Et ce fut à cette période qu'une frontière nette commença à s'imposer.

Eugène était avec leur père, Lucie était avec leur mère.

Le garçon avec l'homme et la fille avec la femme.

À cette époque, le cadet n'avait aucunement fait attention à ça, ce petit détail, ayant autre chose à penser. Comme ramener de bonnes notes de l'école pour que sa famille soit fière de lui, avoir un comportement exemplaire et prier Dieu chaque soir avant d'aller se coucher pour éviter l'Enfer. Inconsciemment, il s'était mis au défi d'être l'enfant modèle ; sûrement influencé par d'autres camarades de classe, quelque peu extrémistes sur les bords. Alors qu'il y avait sa sœur, à côté, énergique comme jamais, qui aimait le taquiner de temps en temps – et faire n'importe quoi, aussi –. Enfin venait-elle de comprendre le vrai principe d'un cadet !

Outre, les O'Sullivan fut une famille normale, avec une vie sans aucun grand soucis. Du moins, au début. Avant que la sœur de Padraig ne décède, tout du moins. Elle aussi, à son tour. Comme toutes les autres. Parce qu'elle était devenue trop faible pour ce monde, Dieu lui avait pris la vie, pour très certainement la garder dans un meilleur endroit que cette cruelle Terre que les Hommes avaient modelée en proie à la destruction.

Sur le coup, la nouvelle avait quelque peu cassé l’ambiance chaleureuse du foyer familial, le père ayant été inconsolable pendant plusieurs jours. La perte de sa jumelle, Géileis, l'avait tout sauf laissé de marbre ; vous comprenez. Sa femme avait tant bien que mal essayée de le soulager, de le faire cesser de sangloter, mais rien n'y avait fait. La bonne humeur contagieuse de sa fille avait disparu ; et puis, il y avait eu Eugène. Lui aussi, avait sangloté la mort de sa tante, qu'il avait déjà eu l'occasion de rencontrer et d'apprécier. Une femme honnête et gentille, qui était partie. Vous savez, celle qu'on voit rarement mais qui vous offre à chaque retrouvailles des friandises pour ravir les papilles et du baume au cœur pour vous faire sourire. Il avait alors dit à son paternel que, en effet, c'était la volonté de Dieu, mais qu'elle était certainement très heureuse là où elle se trouvait, à présent. Eugène en était persuadé. Son père était resté interdit quelques secondes, avant de ne venir frotter sa paume dans la chevelure de son fils.

Encore un nouvel arrivant, dans la famille. Mais cette fois-ci, ce ne fut pas un nouvel enfant du couple ; c’était Laserian, le fils de Géileis. Padraig était sa seule famille encore vivante, alors il n'avait pas eu le choix que d'emménager chez eux. Le cadet avait un avis plutôt neutre vis-à-vis de son cousin, qui par ailleurs était dans la même tranche d'âge que lui : Laserian était assez particulier, à ses yeux. Toujours seul, à rester dans son coin, pas très bavard non plus ; ne souriant pas autant qu'il ne l’aurait espéré. Un solitaire. Cela avait simplement piqué la curiosité du roux, mais il n'avait pas voulu insister sur le sujet. Si c'était son choix, alors il en était ainsi ; il ne pouvait pas intervenir. Seul Dieu le pouvait.

Tout bascula encore. Décidément, leur vie d'abord simplette fut, tout d'un coup, sans crier gare, remplie de rebondissements. Pas forcément les meilleurs, c'était vrai. Ils n'allaient pas mentir sur ça. Le décès de la tante était encore assez présent, quoique bien assez dilué depuis. Encore heureux, dans un sens ! Enfin, tout ça pour dire que Padraig avait pris une grande décision : Celle de rénover une vieille possession de sa défunte jumelle. Une boutique délabrée dont elle était l'unique propriétaire et qu'elle prévoyait d'utiliser un jour – ce qui n'arrivera finalement jamais –, dans une ville en Angleterre ; ville qu'il n'arrivait jamais à prononcer correctement le nom tellement cela ressemblait plus à de l'allemand qu'autre chose. Étant toujours au chômage, en recherche d'emploi, ne faisant rien de ses journées hormis la cuisine, le songe de donner une nouvelle vie à l'ancienne propriété de Géileis lui avait vaguement traversé l'esprit, un soir, et depuis, ce n'était plus sorti de sa tête. Faire une entière rénovation pour créer lui-même son commerce. Alors que dans le même temps . . . Flavie se faisait licencier. Les deux nouvelles ayant été livrées le même jour, sans faire exprès, quel hasard des plus fâcheux, aucun des cinq membres de la famille n'avaient su comment réagir en premier lieu. Content pour le paternel, triste pour la maternelle. Ce fut vers elle qu'on réclama en premier lieu des explications.

Elle était une femme. Elle était faible ; encore plus que normalement. Sales patron et collègues machos au possible. Le père avait eu la folle envie de régler des comptes, à la nouvelle, mais il ne le fit pas. Pour sa femme. Pour les enfants. Pour sa sœur. Il ne voulait pas apporter plus de malheur dans sa tendre famille ; celle qui lui restait, tout du moins. Alors, pour détendre l'atmosphère, on regarda Padraig, pour qu'il leur parle du fabuleux projet avec la vieille boutique anglaise. Cela avait été avec un sourire certain aux lèvres qu'il leur avait alors révélé la chose, yeux brillants : Exercer dans un petit commerce de Niflheim, près de Londres, tout en honorant la possession de sa sœur. Gagnant ainsi un travail – et c'était malheureux à dire, mais sa femme ayant été virée de sa boîte, alors . . . –, et sûrement une vie meilleure pour sa famille. Il y avait le déménagement, certes, mais ça . . .

Ils étaient un peu tombés des nus, oui, on pouvait le dire.


Petite ville anglaise que voilà, dans laquelle les O'Sullivan avaient officiellement posé leurs valises, non sans quelques réticences – Laserian –. La première chose que Lucie avait fait avait été de tournoyer sur elle-même en hurlant de joie, bras en l'air et faisant voleter sa jupe rose à fleurs blanches, héritée de sa grand-mère et qu'elle aimait porter. Pas qu'elle avait détesté Dublin, oh que non, bien au contraire ; elle aimait juste découvrir de nouveaux horizons, de nouveaux lieux ; exactement comme son frère, quand on y réfléchissait bien.

Il y avait juste une chose, qui avait mis Eugène mal à l'aise – et pas que lui, en fait – : Les regards. Quand la petite troupe presque totalement rousse avait déambulée les rues afin de trouver leur maison, à quelques avenues de là où est-ce qu'ils avaient été lâchés, ils n'étaient pas passés inaperçus. Pas par leurs cheveux flamboyants, non. Parce que Flavie et Lucie, tout simplement. Forcément, deux femmes à Niflheim . . . Elles n'étaient pas des plus nombreuses, c'était le cas de le dire, alors oui, elles attiraient avec facilité le regard. La plus âgée avait été la plus embarrassée par une telle attention involontaire sur elle, se cachant presque dans les bras de son mari, tandis que sa fille n'avait même pas remarqué la situation. Et cela ne c'était pas arrêté là. Les jours, les semaines, les mois suivants, on les fixait toujours, bien que moins. Comme des anomalies ambulantes mais inoffensives. Eugène l'avait vu, lui. Il comprenait à la fois que cela pouvait paraître étrange, des filles dans une telle ville, aucunement adaptée à la gente féminine. Mais il avait aussi l'impression qu'elles étaient traitées comme des bêtes de foire qu'on pointait du doigt . . . Ce qu'il ne pouvait tolérer. Cependant, il n'y pouvait pas grand chose, dans les faits. Alors il se contentait de lancer des regards presque noirs aux hommes qui oseraient dévisager un peu trop sa mère ou sa sœur aînée. Il devint un peu malgré lui, surprotecteur. Presque inconsciemment, tiens.

Leur demeure n'était pas loin de la vieille propriété, ce qui n'était pas négligeable. À peine dix minutes à pied le matin. D’ailleurs, histoire de ne pas trop entrer dans les détails : Lucie avait vite trouvé quelques petits boulots pour sustenter au besoin monétaire, tandis que la grande rénovation avait pris plusieurs mois de dur labeur mais qui donna naissance à un magnifique fruit de récompense. Le père se souvenait encore du jour où est-ce qu'il avait installé les derniers appareils ménagers, en compagnie de Laserian ; la dernière étape avant que tout soit en ordre. Eugène avait noté la date dans un vieux carnet désormais perdu dans sa commode : Un vingt février.

Ce fut ainsi que leur nouvelle vie avait réellement repris, en quelque sorte, on pouvait dire. Padraig mettant à profit ses notions d’antan en matière de cuisine ; ou plus particulièrement de pâtisserie, en fait. Sa mère lui avait montré comment faire, quand il était bien plus jeune ; il n'avait pas perdu ses cours. Comme le vélo : Ça s'oublie pas ! Je pense ne pas avoir à préciser quel genre de commerce est-ce qu'il avait ouvert ; enfin, n'entrons pas dans les détails et le discours ennuyeux qui fera bailler toute la salle. Venons-en au fait ; le dernier chamboulement. Le vrai.


La sainte – diabolique – soirée. Dans laquelle la vie d'Eugène avait . . . Drastiquement changée, sans aucune possibilité de retour en arrière ; à la normale. Adieu innocente vie, bienvenue cauchemars. Vous vous demanderez sûrement comment est-ce que cela avait pu arriver, et par quel moyen ? Laissez-moi alors vous conter cette partie de l'histoire, lampes éteintes, bougies allumées :

Cela avait commencé comme un soir comme les autres, pourtant. Rien d'anormal ne s'était manifesté, non ; aucun signe, aucun présage d'un quelconque funeste futur. Tout le monde dormait, dans la demeure ; on entendait les ronflements de Padraig, mais cela ne dérangeait plus sa femme, depuis le temps habituée. Juste Laserian qui en avait toujours autant marre, et s’était endormi dans une mauvaise humeur certaine ; encore. Il était vers trois heures du matin, quand un grand fracas réveilla Eugène de son sommeil ; seulement lui. Un simple son un peu trop fort, et il avait les yeux ouverts. L'esprit embrumé par ce soudain sursaut qu'il avait ressenti, le premier réflexe qu'il avait eu fut de s'asseoir sur son lit, histoire de bien émerger du pays de Morphée, avant de sortir de sa chambre, doucement, chaussons aux pieds. Des bruits de pas effrénés, des chuchotements vivaces . . . Aucune des voix ne correspondaient à une qu'il connaissait. C'était . . . Louche. Étrange. Quelque chose clochait ; anguille sous roche. Des gens qu'il ne connaissait pas, ici, chez lui, à une heure pareille ? Puis, s'avançant un peu, une main perdue sur le mur comme pour se repérer dans la pénombre . . . Oh. Il eut le temps de bien comprendre en arrivant dans le salon. Les neurones avaient collecté suffisamment d'informations pour en déduire la situation. Bien sûr, qu'Eugène tenta de faire marche arrière, le plus discrètement et silencieusement possible, de retourner vers sa chambre à coucher pour récupérer le téléphone et appeler la police. Que des cambrioleurs étaient entrés par effraction chez lui, sans plus de discrétion, des tissus sombres enroulant cependant leur visage. Mais c’était trop tard. Bien trop tard ; il avait été trop lent, trop bruyant. Une cible facile.

Il avait été repéré, bien malgré lui. Et ils étaient armés, au cas où la situation tournerait au vinaigre ; ayant tout préparé en avance. Ils avaient eu raison, ces cons.

Trois, très exactement, sons avaient volés au travers de la pièce, en direction d'Eugène. Pas assez rapide, le garçon. Et un cri. Un écroulement lourd au sol, mais encore vivant. La paume qui tente de ramper, avec un mince, très mince, espoir de s'en sortir. La douleur qui s'empare des entrailles. La vie qui défile devant les yeux, la vision qui se trouble, les prières qui se répercutent en écho dans la tête. Le cœur qui bat à la chamade, commençant à se vider à petit feu. Le corps entier en alerte. Et le coup de grâce, invisible à ses orbes vertes : Choc dans la boîte crânienne. Acte mortel. Acte monstrueux. Cette main ferme qui arrache sans vergogne une pauvre âme, comme cueillit au mauvais moment ; fanant dans la seconde. Et ce jus, ce nectar du Diable qui tache le sol immaculé de tout crime pourtant. Les auteurs qui s'enfuient, comme effaçant automatiquement leur signature de leur oeuvre, la rendant alors anonyme. La carcasse vide laissée à l'abandon par les malins, dans sa mort. Dans son trépas.

Enfin . . . Ils n'avaient pas été très futés, quand on y réfléchissait bien : Ils n'avaient même pas cherché à savoir s'il y avait d'autres résidents, et donc, de potentiels témoins du crime. Mais sûrement avaient-ils été pressés par le temps, la peur que les voisins ne rappliquent, alors ils avaient déguerpis en deux temps, trois mouvements. Laissant derrière eux ce cadavre sanguinolent, qui n'avait eu que pour défaut, celui d'avoir le sommeil léger. La carcasse, de nouveau. L'épave.

Mais cela serait bien trop facile, si cela s'arrêtait là, n'est-ce pas ? N'est-ce pas. Le roux n'avait pas été assez maltraité, durant sa vie, vous comprenez. Il fallait encore enfoncer quelques clous dans ce qui restait de son âme. Alors, imaginez une salle blanche, complètement vide. Immaculée, propre, vierge. Le néant. Rien d'autre. Et Eugène, apparaissant de nul part, dans ce monde tout aussi clair que sa peau, d'une pâleur inégalée. Le purgatoire ? Les portes du Paradis ? Où se trouvait-il, exactement ? Quand son regard d'émeraude s'accrocha à quelque chose. Une masse. Une masse recouverte d'un large tissu sombre comme la ténébreuse des nuits, distinguant à peine une forme concrète, un crâne surplombant le tout et deux billes rouges sangs à peine visibles dans les creux. C'était . . . Une chimère. Un être des Enfers.

Le Diable.

Eugène avait peur. Eugène tremblait. Eugène était perdu, désorienté. Son esprit ne comprenait plus un rond de ce qui était en train de se passer sous ses yeux ébahis. La voix de cette chose devant lui lui explosait les tympans. De quoi, y retourner ? De quoi, Reload ? De quoi, son petit cadeau ? C'était ça, alors, l'Enfer ? Un retournement de cerveau ? Avait-il réellement mérité d'aller là-bas ? De voir Lucifer en personne ? Quelles fautes avait-il seulement commis pour mériter un tel châtiment ? Son cerveau ne savait plus. Trop de questions en une seule fois. Trop de mystères. Trop d'incohérences pour ce croyant, ironiquement si ignorant.

Eugène ne savait plus.


— Divertis-moi, Reload.


La sentence irrévocable. Un retour à la réalité bien trop violent pour son petit être. Sa tendre sœur, penchée au-dessus de lui, les joues pleines de larmes tandis que les cris d'une ambulance fusent au loin. Les marques mortelles n'étaient plus de ce monde, n'étant plus en danger grave ; sa famille s’était juste réveillée en trombe suite aux coups de feu avant de voir le cadet, inconscient, au sol et blessé. C’était bien trop fou pour être vrai, hein, toute cette histoire . . . ? Eugène s’était dit qu'il s'était pris un coup trop violent et que ça l'avait fait délirer ; que si ça se trouve, il n'était pas mort du tout. Que les criminels avaient juste mal tiré, mal visé ; qu'il était juste tombé dans les pommes et avait comaté un peu quelques instants. Le croyant dans le dénie. Mais . . . Ha. Ha. Ha.

Le don empoisonné venait d'encore plus le perdre dans le labyrinthe de son esprit.

Alors le voilà. Maintenant, il était là, à cacher toute la vérité aux personnes qui lui étaient le plus chères. À sa propre famille, son propre sang, sa propre chaire. Qu'il était mort. Qu'il avait rencontré le Diable. Qu'il était revenu parmi les vivants. Qu'il avait été maudit jusque dans les profondeurs de ses entrailles. Que c'était d'un surréalisme inouï qu'il avait lui-même nié, mais . . . Que voulez-vous. On ne tourne pas le dos à la réalité éternellement.

Et il était obligé de vivre avec tout ça sur la conscience, la bouche muselée. Punition divine pour ses péchés égoïstes.